martes, 28 de junio de 2016

7 POEMAS DE SILVIA CASTRO



PEHUÉN






somos inocentes

tu jardín
tiene un volcán apenas asomado

tu rebaño
trae a los hombres la lana de la escritura


.....................................


con
hambre de púas

la luna es una tormenta

hubo un mar aquí alguna vez

de aquel naufragio
crecieron árboles



.....................................



antes de saber
que tu fruto era comida

tu fruto fue veneno
fruto prohibido

aún temo la ira de Nguenechén

llueve sopa de piñón
pero mi boca se cierra 
como el ojo que mira un secreto






CASTOR



para salir a flote
la carne de contar
nos une los dedos

la cuenta regresiva
es un movimiento
de la palma en el agua

el impulso se toma el tiempo
entre una brazada
y otra

¿cómo será el agua que no una?

para nadar me alcanzan
los dedos de tu mano

y lo que viene con ella



(de Selva Fría)



FOTOS DEL RÍO


II


no nacemos con el mismo agua que morimos

las hachas comen con sal
la confianza del árbol

ahora que perdimos la inocencia
sus valvas abiertas nos cubren

es preciso remontar
río arriba
el brillo del metal

el filo es nuestra carta de navegación

sólo la lluvia devuelve al agua
lo que es del agua 






FOTOS DEL MAR


I


las dunas cubren las copas de los árboles
no hay estaciones si el tiempo se detiene

en una hoja cabe el mundo

el sonido de una lágrima en el mar
baja por el vidrio hasta la arena




TIMÓN


VI


la vista se pierde en el mar

a babor
el ojo sano

a estribor
la oscuridad

a babor
lo vivido

a estribor 
lo que queda por vivir

un carajo

el castigo
por lo visto
es el presente



(de Isondú)


Silvia Castro (General Roca, Río Negro, 1968. Reside en Buenos Aires desde 1993)


Fuente: "La selva frìa", Silvia Castro, Ediciones en Danza, 2006.
             "Isondú", Silvia Castro, El Suri Porfiado, 2012.

lunes, 13 de junio de 2016

2 POEMAS DE MELISA MAURIÑO




pensé el fin del mundo
es todos los días
para el león
que ve caer al sol
en su jaula, para la hoja
que se desprende
del árbol y también
para el amante y lo que arranca
de sus ojos la lluvia
el día después
del amor.

(fragmento del poema "El día después de los humanos")


FIN DE AÑO

Ya eran pasadas las doce
no sé
si del día o la noche

en todo caso los papeles
en el aire
no acababan de irse,
un calendario hecho pedazos
de Enero a Diciembre

incluso la lluvia había borrado
la última cita
señalada por una marca de agua
o una lágrima
arrastrada por otras más copiosas

pensé en vos
por última vez
me dije "el año pasado" cuando los fuegos
estallaron en el cielo
todavía mojado

pensé "la gente
dice con ruido la felicidad"
y vos dijiste
"que sea tu año, niña bonita"
cuando brilló el sol esa mañana

pero estoy triste
y no estallan mis fuegos como bombas
de una guerra antigua

quedaba humo, algo de pólvora
entre las nubes
la luna escondida
una quietud mortecina
en las puntas de la lluvia

y yo pensé "la gente
dice con silencio la tristeza".


Melisa Mauriño (Buenos Aires, 1985)