La ficción del olvido: 3 POEMAS DE VERÓNICA PÉREZ ARANGO

martes, 11 de abril de 2017

Mi nombre es Alan Estauce y nací para viajar

más rápido que el sonido. Cuando era chico

solía jugar en el patio trasero de la casa. Tenía

herramientas de distintas formas y materiales.

En invierno escondía liebres muertas debajo de la nieve.

Muchas veces creí que la luz que salía del hielo al derretirse

era El Señor con un mensaje, me susurraba al oído

mientras el agua helada de las plantas iba cayendo en gotas

sobre el piso de hierba. Desde entonces creo

que voy a fundirme con el aire. El viento va a descomponerme

en moléculas. Mis brazos, mis piernas, la barba y

el corazón, las costillas y el hígado, mi estómago

y el pene, disueltos entre el olor de las estaciones: el invierno

de chocolate; la vejez monocroma del otoño; el sexo

en primavera; el derroche del ocio en verano.

Nadie podrá ver al hombre si desaparezco. Ahora mismo

corre por el patio de atrás una pequeña liebre dorada.

Son las seis de la tarde: miro por la ventana

abierta y veo las nubes rosadas de domingo

bajar hasta mi casa. Ellas cantan

en el idioma de mi madre lo que será mañana.

Rosso di sera buon tempo si spera

lo que hará el nuevo día con nosotros.

¿Seremos más generosos más valientes?

¿Podremos por fin cuidar del otro?

Tengo una hija que sabe sonreír

y ahora descansa abrigada al lado mío

como si la hubiese rescatado

de un naufragio. Miro su cuerpo pequeño

le toco las manos y escucho su respiración.

Corroboro el letargo milagroso.

Una brisa mueve las cortinas y el cielo

cada vez más rojo se espesa.

El futuro está cerca. Me pregunto

si habremos de tener miedo.

III.

Por las noches

no tenemos pesadillas ni frío ni temor de volvernos viejos

en los treinta segundos que dura la luz de la linterna.

Verónica Pérez Arango (Buenos Aires, 1976)

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