El dolor
Esta línea me separa de vos.
Mi hijo duerme
y casi veo
en su sitio alejado
parte de mi cordura.
La quietud de las tardes
espanta. "Yo", "hijo"
¿dónde se halla
lo específico
en estas palabras?
Hay una retórica de la verdad
hay como una evidencia
-hijo, "hijo"-
que calma.
El viento
Toco con mano indeleble
lo escaso de la materia.
En mi habitación
retiro a mis hijos, los abrazo,
les recuerdo
con palabras pequeñas
que el viento
es indestructible.
Brilloso como un témpano
el día
persiste
aquí, allí. Sin cansancio
recibo el deterioro
como una forma de avance.
Carlos Battilana (Corrientes, 1964. Reside en Buenos Aires)
Fuente: "Presente continuo", Carlos Battilana, Viajera Editorial, 2010.
La yapa: entrevista a Carlos Battilana en su casa de Hurlingham.
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