II
Ya casi el alba respira su velo
en la cara
de los que están durmiendo en la terminal de ómnibus.
El olor a cuero mezclado con guisos de cordero
con bolsas de lana y pequeñas mantas donde van las guaguas,
una tiene una mosca muerta pegada en la cabeza.
Todos queremos irnos pero no hay información ni micros
ni teléfonos. Ahora el sol / sale/
yo nací en el mar; cuando llegué acá casi no podía respirar /
pasa un perro por delante del cartel de la publicidad de Koleston
alguien le saca una foto a la montaña multicolor.
Compartimos un cigarrillo
medio escondidos en una escalinata que nos llevaría
a donde estuvo el museo.
Trato de explicarle a los francesas que esta gente en el siglo XIX
protagonizó
un éxodo que fue de los actos de valentía y entrega
más importantes de nuestra historia.
Lo más difícil explicar que casi nadie le da importancia.
IV
Nos cerramos en dos, en tres,
cada vez más adentro
el aire es demoledor
¿Cómo hacer para ver?
¿Cómo hacer para no ver?
Carlos Nuñez (Buenos Aires, 1955)
Fuente: "Reporte del clima", Carlos Nuñez, Edición de autor, 2018.
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