Me salvó el silencio,
el torvo empecinamiento
de un hígado
a prueba de espanto.
Su ira.
Hay un vacío entre los omóplatos
donde se clava la espada enemiga.
Se adentra en la columna el dolor,
baja constante hasta las piernas,
crece si el pecho se cierra por delante.
Respirar, recordar estar viva,
trazar una cuerda de llanto,
soltarla.
El ritmo del corazón es lento
más lento quizás
que su latido.
Se sincopa
si respiro la falta.
Tengo un corazón sin miedo
y eso a veces duele demasiado.
I
Miro hacia adentro
hundo la nariz en mi olor
y la mirada recorre un cuerpo
más pequeño de lo que parece,
de una mujer más frágil de lo que parece,
en una noche más larga de lo que pareciera.
II
Más adentro la mirada
ve un hueco rojo.
¿Una vena? ¿Una arteria?
¿El esófago?
La visión inexperta no distingue
el tejido vital que mis manos
sostienen,
pero sabe que está vivo.
III
En la cavidad interna hamaco
a una mujer más larga de lo que parece,
en medio de una noche más frágil de lo que parece
y la cuido,
con más amor de lo que pareciera.
Gisela Galimi (Lobos, Argentina)
Fuente: "Mi cuerpo ajeno", Gisela Galimi, Editorial El Mono Armado, 2019.
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