al pie de la herida
guardé las cosas que perdí y me vacié.
¿qué agua bebe la sed de morir?
la palabra
líquido de contraste para ubicar el corazón.
todo lo quieto tiene urgencias.
¿cuánto hay que apretar para que brille?
el problema de no poder más
conversar con mi madre
es que empiezo a olvidar
el nombre de las flores
Graciela Corrao (Buenos Aires, 1958).
Fuente: "Hablar con extraños", Graciela Corrao, Editorial El Mono Armado, 2019.
ay mamá estás tan bella
en esa foto
un aire de actriz de Hollywood
tu cara blanca brillante
como una perla
como copitos de nieve
que se deslizan
llenás mi pelo
somos el frío más blanco
la luz blanca
el blanco en la niebla de los años
y nos reímos
tan felices
con risas blancas
desprendidas
leves
todo lo que pensamos y todo
lo que quisimos y todo
lo que alguna vez fue el sueño que nos mantenía
despiertos
todo lo que supimos hacer y lo que no supimos
los momentos de sol en la playa y los cantos
de pájaros de grillos
las pisadas en la arena
las marcas de espuma en la arena
las huellas que dejan los cuerpos en la arena
los calendarios marcados estrujados y
las manos cansadas de tanto tocar
y tocar y tocar la tinta seca
los ojos secos como las ramas secas
como la tinta
las bocas abiertas las bocas que piden
un poco más un poco más
las bocas tragando bebiendo besando
las bocas ávidas
la oscuridad de la noche
la oscuridad de los días
la oscuridad
Celina Feuerstein (Buenos Aires, Argentina).
Fuente: "de qué se trata el otoño en mi ventana", Celina Feuerstein, Editorial Modesto Rimba, 2020.
