martes, 25 de julio de 2023

POEMAS DE MARÍA MARTA DONNET

 



En el hueco de las uñas



Dónde duele más.          En la planta de los pies
o en la bilis          que purga viejos pecados.
          Será en esas pisadas fuertes
         que aplastan lajas en su camino
o duele en los primeros pasos          torpes          breves.
Duele la tierra madre          única          imparable
en su entraña vegetal de pastizales áridos.
El pecho          roto ahora          regó tu vientre.
Pero no alcanzó          para sanar el resentimiento.
         Y ahora hombre.
¿Dónde duele más un hijo?
En la sábana recién lavada          tendida al sol
o en la tarde de campo trigo inocuo          de la infancia.
Por qué pude verte siendo          y no puedo verte ser.
Por la vedad que descubriste tarde.          ¿Tarde a tiempo?
         ¿Cuándo se evaporó tu lágrima?
El mismo día en que 
                                           cayeron
         mis ajadas          tristes          pieles.          Secas
              también de darte               siempre dando.
Dónde duele más.         Quién duele más.
        El hijo          la madre          la tierra
    madre      tierra     hijo            vegetal hiriente.
                    ¿Quién dolor arrastra?
Arrastrarás las hilachas
                                     las que usé el día de la calesita.
Era tu risa cierta o ese dejo de malicia en el aire
vaticina las costuras rotas         de mi vestido de fiesta.
Lo rompiste         a propósito         o fue el dolor.
            Dónde duele más.              En la ropa
           o son los pies                    que ajan en el camino
        o es la bilis                         que amarillea un secreto.
No puedo respirar. No te dejo respirar. Ya lo sé.




(de "Quien dolor arrastra")





V




Rueda un lápiz en mi pecho          dibuja
una sombra de cigüeña          una fruta amarga
una muerte escondida.
Ojos se aclaran          con un gesto célibe
que sonríe          debajo del hábito
donde ella oculta          votos          aturdimiento
y su propio martirio.
Hago un acto de contrición          con gestos de geisha
que se resiste al mandato.

Rueda un lápiz en mi pecho         borra
la osadía          borra          mi talento para amar
lo inesperado          para correr detrás de Dios.
Resigno un puñado         de hambre
y me proclamo          pero nadie escucha.
La misericordia ignora          mi arrogancia
y mi culpa. Mi grandísima culpa.


(de "El día en que amé a una mujer")




María Marta Donnet (Carcarañá, Santa Fe, Argentina)

Fuente: "Quien dolor arrastra", María Marta Donnet, Editorial El Mono Armado, 2022.

             "El día en que amé a una mujer", María Marta Donnet, Editorial Imaginante, 2022.





 

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