La lengua madre
Esa lengua que se enrosca
que sube
y recorre la gran vena
que sube
y recorre la gran vena
Esa lengua que baja
y cosquillea
y luego vuelve a enroscarse
y cosquillea
y luego vuelve a enroscarse
Esa lengua sabia
que de pronto duda
pero siempre encuentra el camino
que de pronto duda
pero siempre encuentra el camino
Esa lengua
no lo acuna
no lo deja dormir
no lo acuna
no lo deja dormir
Lo castiga suavemente
como una madre impiadosa
como una madre impiadosa
La próxima batalla
De pronto
el pasado te lanza un adoquín
una manzana abierta y pegajoza
una lágrima pesada
que ni siquiera se disfraza
de nostalgia
(fui inútil
creer que los fantasmas
se asustan
si les lanzas escupitajos
de alas cercenadas)
y hay que correr
apuntalar el orden
cuidar ese desprevenido
cachorro amenazado
es necesario masticar explicaciones
ganar tiempo
bajar la mente ahí donde
una vez te dijeron que está el alma
disparar
pedacitos de cerebro
y cañones racionales
declarar la guerra
a cualquier precio
amurallar la calma
después
en algún momento
velás a tu enemigo
y un poco más viejo
más seco
más vacío
te sentás
tranquilamente
y esperás la próxima batalla
Norma Osnajanski (Argentina, 1947)
fuertes! bellos! gracias!!!!
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